Mom

Y el problema es que no tengo muchas palabras ahorita. No por ti, o porque no las haya para ti, sí las hay y muchas.
Pero hay muchos puntitos, y todo como lo veo son puntitos, como donde dejas de ver el papel decorado, o los listones y sabes que siguen y siguen en el trozo que se cortó, en el que está en otro lado; como todos los recuerdos, los que se quedan en tu memoria y los que están en algún otro lugar y todos son de diferente color. Y todos son bonitos de alguna manera, porque se juntan y hacen un todo. Y no sé, es que estás en montones de puntitos míos. En los verdes y amarillos de las historias más chistosas y en los rosas de las cosas cursis (y cursi es bonito y sensible y todas las cosas tranquilas que quieres guardar, como los abrazos y los cariños de cabello). Y esos en los que la pintura se mezcló y te dejó con incertidumbre, de todas las cosas difíciles que ocurrieron. Y los del color que me interrumpen las conversaciones internas y me hacen decir en voz alta "por qué hice eso!?" Y lo siento.
Y al final cada uno de los puntitos son sólo una anécdota o algunos una cosa más grande y bonita; pero todos son bonitos porque están juntos.

26

Es como que nadie sabe, es más ni tú ni yo, pero llevábamos mucho, demasiado tiempo sentados en un sillón, leyendo las mismas cosas, pensando las mismas cosas, sintiendo cosas extrañamente iguales, y así. Y nadie sabe la magnitud de la similaridad que eran todas esas cosas y sobre todo, nosotros mismos. Y de pronto un día nos vimos y ni cuenta nos dimos que estábamos sentados en el mismo lugar, a pesar de decir lo mismo. Y luego sólo nos vimos bien. Y ni si quiera lo entendimos, sólo nos dimos cuenta de que ahí estábamos.

Rizoma

Encontrarse parado en un punto desde el cual se ven varias direcciones posibles, es algo que me da mucho miedo. Me da miedo porque el "hubiera" es algo que me inunda de maneras inexplicables. Para bien o para mal se han tomado decisiones, y donde estoy ahora es la suma de los hubiera que fueron en cada momento. Aun así, cuando regreso a las disyuntivas, a los momentos que fueron decisivos siento el mismo miedo o aún más que en aquel momento, porque ahora sé por lo menos dos de las posibilidades potenciales que caben dentro del mar de opciones. Ese momento en el que al no saber qué hay del otro lado, uno se convierte casi en objeto, ignorante de lo que después cambiará lo que llegará a ser.  Saliendo de esa encrucijada, volverá a su forma de sujeto, acumulará experiencias que, a pesar de todo en la próxima parada, parecerán dejarlo a uno detrás volviéndolo otro objeto ante la decisión inminente.
Este tipo de discusiones tengo conmigo misma al recordar cada una de las opciones que se han venido a parar de frente a mí a cada rato. En cada momento, siento el horror de la posibilidad de que en una dimensión alterna, una yo, tome una decisión distinta. Pensar en cada hubiera. Pensar en todos los hubieras que no son el fue.
Es una discusión tonta, lo sé, pero no quisiera por nada cambiar algunas cosas.
Es sólo que a veces si te duermes, después todo siempre cambia.

2014 (aún) sin título.

El primer año que recuerdo haber dicho "este es el año más rápido de todos" fue 1998. Yo tenía diez años y justo en ese momento mi percepción del tiempo cambió. A partir de ahí los años se me fueron como agua y de pronto en mis calendarios mentales Diciembre era justo lo que seguía de Septiembre. No recuerdo exactamente como se sintieron los años que siguieron, pero fueron una cosa muy rápida.
Y de pronto al final del 2011, me senté y me pareció que fue el año más loco que viví. Justo en ese momento pensé en ponerles etiquetas a cada uno; la de ese año era impredecible o inesperado. Lo hice sabiendo que en realidad todos los años resultan traer cosas inesperadas, pero especialmente 2011 había sido una retahíla de cosas tan extrañas que siempre creí que nunca iban a pasar.
Al ponerle etiquetas empecé a hacerlo con algunos años anteriores, sólo que en realidad no deben haber sido exactamente significantes porque no las recuerdo, y de la misma forma olvidé ponerle etiquetas a los dos años que siguieron. Creo que 2012 fue lastimoso y 2013 fue algo raro y grisáceo que veo como en cuadro por cuadro. De cualquier forma, todos al igual que el 98, fueron unas cosas que al momento de parpadear se desaparecían 4 meses de un sopetón.
Sucedió que 2014 fue una extraña mezcla de varios años por los que he pasado con un twist. Podría etiquetarlo inesperado. Podría de hecho verlo cuando sea muy viejita desde lejos y creer que fue de mucho más atras que los dosmiles; un año vintage, un año golden age. Pero de las cosas que más señalaría de éste, es que ocurrió en tiempo real, justo como los de antes de 1998. "Por que cuando uno es niño todas las cosas son nuevas y tardan más". Paradójicamente fueron demasiadas cosas para un solo año.
En este año transcurrió toda una vida en un segundo.

Febreros veinticincos y veintiseises

Ella ilustraba e ilustraba sin parar
aunque en sus fotos eso nadie pudiera mirar.
Él hablaba de todo lo que veía; veía las cosas que nadie más ve
Y éso en sus dibujos muchos no se detenían a escuchar.
Hasta que un día los dibujos de ella y las pláticas de él se encontraron.

Lo siento, Lynch...

   Me da risa. Siempre ando perdida; donde sea. En mis palabras, en las ideas, en las conversaciones, por la ventana... pero, ahora me refiero a que no sé llegar a un montón de lugares en los que he estado muchas veces.  No tengo el menor sentido de orientación. Y es que no pongo atención. Mi papá dice, "si vinieras menos tiempo mirando hacia adentro o parloteando..." Pero no es así. Voy viendo hacia afuera, sin ver. Es decir muchas veces veo hacia afuera pensando en lo de adentro. Otras, sí miro cada elemento de lo que hay afuera, pero sin prestar atención al orden y organización de lo que está ahí; sólo veo cada cosa aisladamente, pensando eso que me llama la atención, sin realmente atender a lo que le rodea; sólo es que me absorben algunas cosas.
   Jamás podría dar una visita guiada de la ciudad. No tengo la menor idea de como se conectan las calles o cómo es que tal avenida de pronto va a dar (quién sabe cómo) a otro punto. Es algo mágico para mí, el hecho de llegar a otros lugares. Todos los elementos de los que hace mención Lynch, para mí, pasan de noche. Y mucho más si hablamos de que no conozco ninguna de las ciudades de las que habla (vamos, si pusiera los ejemplos de lo que estaba hablando en la ciudad de México, igual no sabría de qué está hablando).
   Sólo hay una cosa que me atrapa de todos sus referentes de ubicación: el mojón.  Claro, cuando vas prestando atención a cosas sin contexto, el mojón es para tí (y aun así, varios pasan desapercibidos). Pero sé que esto me funciona mejor, porque me pueden dar un millón de señas de tal lugar, calles, delegaciones, colonias, etc. y no tengo la menor pista de qué me están hablando. Pero si alguien tiene la brillante idea de decirme "por donde está la casa azul, abandonada, que te gusta, en una cuchilla, cerca del italiannis" Ya sé donde; tomaré el metrobús, (el que, de hecho sí sé que va por Insurgentes) y me dirigiré hacia el norte, por muchas, muchas estaciones. Posiblemente me distraiga en otras cosas y me pase una estación o dos, pero igual lo tomo de regreso; habiendo recogido uno que otro mojón  más dentro de mi limitado repertorio: bien dice mi abuelo que "viajar ilustra".

De safaris olvidados

C: ¨Subrho sabía que él era fácil de olvidar, pero que nunca nadie olvida a un elefante¨  Creo que soy Subrho y no un elefante.

L: Oh. Más bien, la cosa es que el elefante es el que no olvida; y si los que tienen que recordar al elefante no son elefantes, sólo se les olvida siempre todo. Y los elefantes recuerdan a cada una de las personas que pasaron por su jaula en la vida.

C: Todas y cada una.

L: Yo sé.

C: Lo malo... es que no sólo no los olvidan, tampoco olvidan quererlos siempre.

L: Yo sé.

C: Éso sí deberían hacerlo. Pero por eso se alejan, para tratar de olvidar y terminan siendo olvidados y maldecidos a siempre recordar y arrepentirse de tratar de olvidar.

L: Yo soy un elefante, C, y sé que duele. Lo siento.

C: Eres de los que no se olvidan. Yo... un día me perderé entre recuerdos y un vago cuento.

L: No necesariamente. Ni tú ni yo llegaremos a esos absolutos. Y sí nos duelen las cosas que son difíciles de sacar de la mente; y están haciendo ruidos como sobre metal que resuena, recuerdos que dejan salitre. Y nos olviden o no, recordamos cosas que quisiéramos no pensar y fantasmas que no se van.

Aquí

Colecciones. Sólo vas caminando por ahí, recogiendo cosas interesantes, bonitas, extrañas; con su encanto. Ya sabes, plumas, semillas, fierritos, personas....
Y todo lo guardas en un lugar especial.

La que no era Adele

Cuando tengo cosas que inundan mi cabeza sólo quiero explicarlas, sólo quiero dejar ir toda el agua que empieza a dejarme sin aire. Abro una escotilla y salen los borbotones sin pena, sin reservas. El problema es que cuando uno tiene tantas cosas que decir, del tipo que me sumergen ahora, una que otra inundará al que llegaba sin balsa.  ¿Es mejor aprender a nadar y hacer bucitos hasta que bajen las aguas? Mientras sólo intento aparentar un mar sereno y tropical, uno en el que parece que no hay profundidades abismales llenos de criaturas que asustan; miedos, inseguridades.

Edvard Grieg y Anexados

Bien. No me puedo sacar el primer movimiento del concierto para piano de Grieg de la cabeza.  La emoción es muy grande. Es como conocer a alguien por segunda vez.  A un volúmen que en mi casa ni loca pondría, y con la velocidad un poco diferente, pero sobre todo, los otros movimientos que no había escuchado.

  Pero, mejor por partes. Como siempre corriendo y con un montón de cosas en la cabeza, pendientes y otras cosas. Y luego llegar, sentarse justo un minuto antes de que se dé la tercer llamada. Con las espectativas a tope y sin el programa a la mano. ¿Qué voy a escuchar?  Lo único que conocía el era el primer movimiento de Grieg, lo demás, ni idea. Ya no hay tiempo de ir a buscar  un programa.

 Primera pieza. Algo oriental, por algunos tonos que dieron las flautas.  Todo lo demás en mi cabeza se va a tomar un descanso, dejándome en paz. Y ahora sólo sonrío ante los tonos que me parecen curiosos o simpáticos. Termina la pieza y todo mundo aplaude, me imagino que está bien, pero la siguiente debe ser de varios movimientos y de seguro voy a aplaudir a la mitad de todo eso. ( ¿no se pueden poner monitos como este :S en un reporte verdad?) Y volteo a ver quién me presta un programa.

   Edvard Grieg. Tengo un CD con el, ya mencionado hasta el cansancio, primer movimiento. Está rayado como en el minuto 10. Y es curioso escuchar algo que en tu mente ya tiene un sonido característico, y que de pronto te lo cambien. No me refiero a lo rayado, sino a que los tiempos son diferentes según el intérprete. Pero me gustó. Es muy diferente “ver” la música que sólo has escuchado hasta ése momento. Y ver qué produce cada sonido y la forma en que se mueven. Y sobre todo, los otros movimientos, con sus finales sublimes. Tengo que buscarlos porque mi CD, dice que lo que sigue ahí es “Claro de Luna” de Beethoven.

  (Intermedio. Todos corren al baño, menos yo porque me ganan el lugar. Los cuates de junto me regalan su programa y soy muy feliz, porque ya no me tengo que parar.)

  Una noche en la árida montaña. Mussorgsky. Mis pensamientos aprovecharon el mar de gente que regresó del baño y se colaron sin boleto. Para mi mala suerte. Pero a grandes rasgos estuvo muy padre.  Ya para entonces estaba poniendo más atención en los músicos que no figuraban en la ejecución por el momento. Son muy curiosos.  El señor del timbal del cabello simpático se recarga en la pared y mueve los palitos ya que no tiene nada que hacer.  El del cello, se saca algo de la bolsa y se agacha después de que se le cayó el arco y los demás cellistas lo voltearon a ver...

La tormenta de nieve. Sviridov. Más bien parecía la narrativa de sucesos dentro de un pueblo, por los títulos de los movimientos. Y lo que más me gustó, fue que, cada uno sí daba la imagen del título.  Pero, un poco aparte, los pequeños papeles me parecen bastante interesantes y me encanta ver a las personas encargadas de ellos. Como el del xilófono. Creí que tenía un papel muy pequeño, porque sonaba muy detrás de los otros instrumentos. Pero justo en eso, hace un barrido de teclas y termina la pieza. Muy inesperadamente.  

  El director saluda a todos los primeros instrumentos y se va. Sin repetición alguna.
Yo tomo a todos mis rollos, que se han colado, de la mano y los guío a la salida, ya nos vamos a la casa. Lástima, ellos también vienen conmigo. ¡Pero Grieg nos acompaña ahora!

Laberintos

Vértigo. Un vértigo como de décimo piso, como al interior de un extractor de jugos, como hacia una lámpara encendida. Como hacia todo lo que dolerá y que lo hace más magnético que las cosas que no lastiman. Masoquismo.

Untitled yet

Felt like poetry, though it was not
Felt like a song, however there wasn't sound
It was it all together, but reality
Still I am here, waiting whatever comes.

Please, do not take too long
My despair is not to be alone
Tomorrow I will see a day
Coming through the midnight song
Is it you, or do I have to continue by my own?

Ana

Ella se sentó. Aunque llevaba todo el día flotando por toda la casa ociosamente, estaba agotada. Lo pensó de nuevo y de nuevo. A pesar de llevar todo el día pensándolo, cada vuelta parecía igual de imprescindible; era necesario detenerse por veinteava vez en cada detalle.

EL día pasó; la comida no se enteró de su presencia, la música no la oyó, el jardín no la visitó. Nadie supo de ella aquel día. Pasó inadvertida para las cosas que estaban presentes a su lado, a cada paso.

Se sentó; su cabeza seguía de pie, seguía oscilando al rededor de la habitación. Ojalá se volviera autómata y pudiera salirse a dar una vuelta sin depender de ella, sin involucrarla en toda su complicación. Ojalá ella pudiera ver por la ventana sin ver más allá. Ojalá ella pudiera sentarse y nada más.

Lluvia

Lo que leí ayer, de regreso lo trajo
Y yo creía bien haberlo guardado
Pero ahí estaba esperando
Que algo rosara la herida
que aparentemente había cerrado

De improvisto llegaste a mi mente
¡Cómo quisiera que estuvieras presente!
Tanta agua que había quedado adentro
Esperando justo aquél momento
Y silenciosamente huyó sin fin aparente

Si algún día te viera,
Melancólica te diría:
Que tu tema favorito
Sigue estando aquí juntito
Pues al irte, mucha agua
quedó estancada en el infinito

Today, yesterday... tomorrow

Today I saw, today i did. 

Nothing has been done the way it should

Foremost I am persuaded,

However I can't contain. I can't explain.

Little monotony, I'm kinda missing you

however, in this very moment 

Gosh, I think, you've been here like forever

I wish I could know.       

Don't want to be here again.

I'm trying, yet I know, not so hard.
I've never tried hard in my life.

Wish I could know.

Wish I could wake.

Today I saw, today I didn't.

Charles Claudel

  Beethoven y 5 secrets <3

De visitantes permanentes

La nostalgia es eso que cae directamente en la boca del estómago, cosquillea en medio de las cejas resbalando hacia la nariz, y anida en el labio superior, en las muñecas y nudillos. 

 Llega en las noches, cuando quisiera merendar pan tostado con jocoque seco y mermelada de zarzamora, sentarme en la mesa de la otra cocina para una larga sobremesa y escuchar todo eso una vez y otra vez. Y otra vez.

En las mañanas, luego de despertar tarde en un sábado de ésos, cuando quisiera que afuera hubieran puesto la alberquita inflable y quedarme en ella todo el día. En esos días en los que esperaría bajar las escaleras a desayunar papaya y huevos de cazuelita.
En las tardes queriendo jugar y discutir si había sido base por bola o no, comer camarones hasta el hartazgo y helado napolitano. Tomar un vaso gigante de chocolate caliente de maquinita mientras llueve, y desaparecer todas las evidencias. Poner las casas de campaña en cualquiera de aquellos lugares, viendo a los dos niñitos chorreando la leche sobre las galletas. 

Y cuando no puedo recordar qué es.

La nostalgia es eso que, sentada pasivamente te ve intentando reacomodar todas esas cosas imposibles en lugares donde ya no caben, para tal vez desistir después sabiendo que es inútil; y quedarte olfateando su peculiar perfume.

 Lo mejor es agradecerle la visita y ayudarla a empacar sus cosas; ya que si siente demasiada confianza comienza a instalarse.

The devil and the deep blue sea

Las ideas son como peces. Si quieres pescar pececitos, puedes permanecer en aguas poco profundas.

Pero si quieres pescar un gran pez dorado, tienes que adentrarte en aguas más profundas. En las profundidades, los peces son más poderosos y puros. Son enormes y abstractos. Y muy bellos.  

                                                                                                                                     - David Lynch

blind eye

Feliz cumple Gallina Bren :)

Esta capa no sirve para volar

  Bueno. Siempre hay algo nuevo que aprender... Es que sinceramente me parece un poco tonto que se tenga que hacer una lista inédita de "lo que no sabías que sirve para la composta",  Va, desde el principio. Me encontré un artículo llamado "81 cosas que puedes hacer composta" y pensé, esto va a estar interesante; algo bien loco que a nadie se le habría ocurrido. Y sí, había cosas que nunca creí que se pudieran enterrar entre todos nuestros desechos orgánicos, como: globos de látex, y...globos de látex... y bueno, que las cosas de papel y cartón también se pueden echar al hoyo. Definitivamente los globos de látex fue lo más interesante.

  Pero lo que más me llamó la atención es que, se tenga que decir que efectivamente, sí pueden agregar ese pepinillo que no se acabaron, las tortillas, las semillas de aguacate y las semillas de maíz palomero que no tronaron...

  Me refiero a que, esas cosas son naturales, se pueden, deben hacer composta. Pero tan mal está la cultura de la separación de desechos, que hay que explicar cosa por cosa, cada elemento natural que se puede utilizar.  No sé qué tanto pueda estar avanzando un país como EU en esta área, si a estas alturas están definiendo qué sí y qué no.

Aquí van las peores indicaciones:

El interior de la bolsa de la aspiradora, sólo vacíala en el compostero  (plis, no se les vaya a ir con todo y todo)

Leche de soya/arroz/almendras etc (casi nos dan la lista completa)

Fibra, de trigo, avena etc.

Verduras o frutas congeladas

Cáscaras de huevo

Hierbas o especias

Avena

Cáscaras de cacahuate

Empaque de huevo -no los de poliestireno. (sí bueno.)

Zacates -no sintéticos

            Mis favoritísimas (fanfarrias al gran descubrimiento) :

Flores secas

Flores frescas

Plantas muertas -o las hojas que se cayeron

El alto vacío

  A veces y (no) sólo a veces, las cabras se van al monte.  En mi caso, últimamente parece que les encanta estar allá.   Cuando escuchas a alguien hablar con tanta elocuencia y, sobre todo, poder tener un comentario ante toda plática puesta en frente de sí, sólo puedes desear que tus cabras vinieran de vez en cuando a visitarte y enterarse de todo lo que pasa al rededor, y poder hablar tantito como estas personas.  Ahora mismo con "estas personas" me refiero específicamente a Nicolás Alvarado.  ¿Qué no tiene en la cabeza?  ¡En verdad!

  La primera vez que lo ví, fue en la filij, iba a reseñar EL Gran Dictador de Chaplin.  Entramos a la sala y él nos dio la bienvenida en la puerta, se quedó parado ahí y luego, viendo que no entraba nadie más, (sólo éramos como seis o siete personas) se acercó a la pantalla y así, comenzó a hablar.  Si es que tenía algo en las manos, dispuesto para distraerme, no lo sé; él, simplemente atrapó toda mi atención. Nunca había oído a alguien hablar tan fluidamente, sin dar vueltas, ni extraviarse de conversación, ni tener que regresar usando el típico: pero para esto... y usar tantas fechas y referencias con orden y sin titubeos... todo de memoria.  Fui su fan inmediatamente, sin saber quién era.

  Y un día paseando con el control remoto, lo ví, era la Dichosa Palabra.  Con eso, me enteré que no era de gratis que hablara tan bien; el hombre es escritor y comunicador y por supuesto, mantiene sus cabras alrededor.